Un beduino a Villa Pamphili (Otello)

Ultimamente è successo che ho approfittato di un permesso dalla comunità, ogni tanto ce n'ammollano uno, pe' famme un giro per Roma, che so' mesi che nun me capita. Volevo anna' a fare visita a 'n amico che abita dalle parti der Corviale, quanno m'accorgo che ho sbagliato autobus (nun ce so' più tanto abituato) e che sò finito dalle parti di Villa Pamphili. De fora c'è un casotto de polizia, corpi speciali, giornalisti, e così me 'ncuriosisco (fusse che c'è Totti?) e scenno de prescia dal bus pe' anna' a vede de che se tratta.

Entro. Pure nei giardini c'è lo stesso viavai de perzone, anzi, er casotto è così intenso che manco me pisciano de striscio. E' una de quelle situazioni in cui è tutto così sotto controllo che se passa quarcuno che nun c'entra pe' gnente è come se fosse invisibile, perchè sarebbe troppo strano che quarcosa se possa mette nell'ingranaggio e da' fastidio. Così me movo nei giardini come se fossero miei, come se la mia presenza lì fosse la più scontata possibile, per cerca' de capi' er motivo di tanto trambusto.

In un angolo der parco noto 'na grossa tenda beduina che c'entra cor resto come i cavoli in una merenda de nutella. Me dico che forse è un pò troppo piccola per essere un circo, ma me c'avvicino lo stesso, perchè se capisce che è lì er core della questione. Entro e m'aritrovo dentro 'na favola tipo Le Mille E Una Notte: tappeti, cuscini, divani, tutta roba che a rivennerla a Porta Portese ce se pò campa quarche mese. Ar centro de 'sta specie de teatro m'aritrovo un tipo strano, che a prima vista me pare Franco Franchi vestito da Michael Jackson. Sta parlando, penso in arabo, co na donna in divisa militare e cor baschetto rosso. Quanno me vedono la donna s'allontana e er tipo strano me dice quarcosa che nun riesco a mette a foco. E' così che capisco che nun pò essere Michael Jackson o Franco Franchi, anche perchè quest'urtimo, poverino, è annato all'arberi pizzuti, e ar primo, poraccio, je manca poco.

Er tipo prova allora a dimme quarcosa in italiano, ma la pronuncia me pare più siciliana che araba.

"Vossia venne a prelevarmi per l'incontro con Don Fini?" Me domanda co na voce che me pare Marlon Brando ner Padrino. Don Vito Corleone con la faccia di Franco Franchi e 'na divisa militare pieno de lustrini e cordicelle uguale a quella de Jackson er Pallidone quanno giocava a fà er soldatino.

Je risponno che sono solo uno spettatore e je domanno quanno comincia lo spettacolo. Lui se mette a ride e m'invita a sedemme con lui sur divano.

Me dice che ha imparato l'italiano bene ('nsomma...) perchè dove vive lui, in nord Africa, se pijiano li canali televisivi locali siciliani, e che anzi ha imparato pure a fare la cassata mejo de na casalinga della Vucciria.

Poi me racconta un sacco de cose: che noi italiani je avemo rotto li cojoni perchè j'avemo occupato er paese all'epoca in cui forse nun era nato manco er mi nonno, che avemo rovinato la carriera der fijio che voleva giocà a pallone ma nun è riuscito manco a fà 'n cross ar centro, che je dovemo dà 'n sacco de sordi, che se c'avemo ancora la Fiat è merito suo, che l'immigrati je li mannamo tutti a lui manco fosse Babbo Natale, e tutta na serie de frescacce che dopo 'n oretta abbondante ciò le palle bone pe' giocacce a bowling. Io cerco de congedamme spiegandoje che me scade er permesso e devo rientrà in comunità, e lì lui se 'ncazza come 'na iena, dice che se penzava che fossi un giornalista e che so' io che j'ho fatto perdere tempo e j'ho fatto fà tardi all'incontro che c'aveva co un certo Fini, che nun ho capito se è uno che s'occupa de tutti st'africani che gireno pè Roma.

Ma na cosa è certa: se l'africani, che arriveno come un fiume co la piena, hanno cominciato a mette le tende pure a villa Pamphili, vo' proprio dì che è arrivato er momento che semo noi romani che dovemo levà er disturbo. Mah!

Otello Scaccabarozzi